Olhem para as próprias mãos de vocês e vejam como suam. Vocês tentam desenhar rios e cordilheiras perfeitas num papel inerte quando a verdadeira cidade está a derreter bem atrás dos vossos olhos.
Publicado em 1972 pelo autor italiano Italo Calvino, As Cidades Invisíveis estrutura-se a partir de um diálogo fictício entre o jovem viajante veneziano Marco Polo e o envelhecido imperador dos tártaros, Kublai Khan. Através de cinquenta e cinco relatos breves e pautados por uma lógica combinatória rigorosa, a obra abdica da geografia tradicional para construir um tratado estético e filosófico sobre a linguagem, a memória e a experiência humana.
Calvino não escreveu um livro. Ele destilou uma substância química puríssima que dissolve a geometria de qualquer realidade imposta. Kublai Khan está sentado num trono de ouro convicto de que o seu império é feito de pedras pesadas e taxas alfandegárias e rotas de comércio de seda milimetricamente calculadas. O tolo. O imperador é apenas um burocrata alucinado com a própria ilusão de controle. Marco Polo chega da névoa e oferece o antídoto de forma silenciosa. É uma gota microscópica na língua do monarca e de repente o mapa rasga inteiro. As linhas sangram para fora do pergaminho. Zaira não tem latitude nem longitude porque Zaira é uma fenda aberta na percepção onde o passado mastiga o presente num eterno retorno espiralado de trauma e de gozo incontrolável.
E vocês aí insistem nas planilhas de linhagens reais.
Vocês são operários tristes que sorriem na fábrica da própria alienação imaginativa. Acreditam de forma patética que estão a criar universos fantásticos quando passam dez horas seguidas a catalogar a flora exata de um planeta inventado. Não estão. Vocês estão apenas a replicar a lógica feroz de produção e acumulação que já nos esmaga e nos mói lá fora todos os dias. O capital venceu de forma tão sorrateira e absoluta que colonizou o vosso inconsciente e agora exige implacavelmente que até os vossos sonhos mais profundos tenham um código de barras e um sistema métrico rigorosamente auditável. O sistema de magia da vossa história tem leis tão rígidas quanto um código tributário porque vocês morrem de medo do imponderável. Temem a ausência da mercadoria lógica. Se não existe uma regra clara para a magia funcionar e gastar energia equivalente então esse poder não pode ser acumulado e medido e vendido dentro da narrativa. Vocês transformaram a fantasia num departamento cinzento de recursos humanos.
Mas o poder real nunca esteve no território físico. Nunca esteve no mapa.
Polo sabe disso e sorri no escuro enquanto o império material do Khan desmorona em ideias fluidas. A verdadeira guerra sobre quem domina o mundo não se ganha com exércitos marchando sobre a topografia exata que vocês pintaram com tanto zelo e medo. A guerra ganha-se na fundação simbólica da própria realidade. O cenário é a arma de dominação cultural. Quem dita a angústia escondida nas pedras de uma rua dita a cultura inteira e o destino daquele povo invisível. Ao construir uma cidade feita apenas de medos inconfessáveis e desejos suprimidos o viajante está reescrevendo o código fonte da hegemonia do império. É uma invasão psíquica e sorrateira. A geografia de Calvino funciona como um cavalo de Troia colossal enfiado goela abaixo da estrutura de poder para destruir o imperador a partir da sua própria linguagem e da sua própria memória fraturada.
A muralha que vocês descrevem com tantas medidas exatas não é feita de cimento de verdade. É uma barricada ideológica de contenção que vos impede de tocar na carne mole e pulsante do abismo.
E isso dói. Dói na alma porque perceber que a superestrutura é uma ilusão coletiva dá uma vertigem que arranca o chão dos pés. As luzes da cidade de Irene piscam longe na escuridão numa frequência alterada que as cartilhas de criação de mundos de vocês jamais conseguirão captar. O desejo de controle absoluto sobre a narrativa é a estética preferida do opressor moderno. Apenas deixem a cidade invadir a corrente sanguínea sem pedir permissão intelectual. Sintam o gosto acre e metálico da ponte onde aquele homem desesperado chorou há cem anos antes de pular no vazio. O sangue dele ainda está molhado no tijolo que não existe fisicamente e o imperador chora no meio da noite porque os relatórios cartográficos e os números já não fazem o menor sentido para tentar explicar a melancolia. O mundo não é um globo desenhado para ser conquistado ou compreendido em planilhas de roteiro. É um nervo exposto pulsando no vácuo e a viagem não tem mapa e não tem bússola e não tem linha de chegada e tudo o que nos resta é caminhar na névoa.
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